10 vecchie poesie ritrovate

Ciao a tutti! In questo articolo vi mostrerò le 10 poesie che preferisco tra quelle che ho ritrovato durante il repulisti delle mie vecchie carte creative che ho fatto a inizio primavera.

Vi avevo già raccontato più approfonditamente di questa operazione qui, dove avevo pubblicato come anticipazione una delle poesie che vedrete ora.

Oggi aggiungo le altre mie poesie preferite trascritte e fotografate. Nelle didascalie ho aggiunto alcuni dettagli sulla loro origine o documentazione.

Più avanti pubblicherò alcuni altri scritti che sono saltati fuori, che essendo stati pensati fin dall’inizio come piccoli gruppi di poesie a sé stanti, meritano singoli articoli a parte.

Buona lettura! 🙂

La versione di questa poesia che trovate come anteprima dell’articolo è stata trascritta con la macchina da scrivere Olivetti che era di mio nonno. Ne avevo trascritte alcune in questo modo in una fase di pre-selezione l’anno scorso o due anni fa.

Non ho mai provato

a non capire la vita.

Non mi piace la parola vita

nemmeno la parola morte

ora do loro un nome nuovo

che le comprenda: Umbaum.

Non ho mai provato

a non capire l’Umbaum.

Questa poesia è nata direttamente in inglese, ed è associata ad un’altra creazione non scritta che vedrete presto.

alone in the snow

alone in the nonsenseless

you’ll be forever your own yin

the other will always be your yang

yin+yang is-are you

feeling one with the snow

an umbrella that doesn’t cover

one in the non sense

twice in the non sense.

Questa è una delle mie immaginazioni più ricorrenti, soprattutto lo è stata negli anni scorsi. Un luogo ideale della mente, che ho trascritto spesso.

Non ho volto o corpo età nome

sono un’ombra avvolta da una stoffa

che mi nasconde

e vago

arrivo a una montagna

di neve

in mezzo a una distesa di neve

non ho freddo né caldo

nella roccia ci sono fiori di

quarzo fatti di quarzo.

Questa poesia, come avevo spiegato nell’articolo dedicato a lei, l’ho ritrovata stampata così e non c’è una versione scritta a mano. Non l’ho trovata da nessuna parte. Ritrovandola poi anche in un vecchio documento di word ho notato che nel titolo compariva la parola “lavagna”, e ho quindi dedotto che devo averla scritta su una delle mie lavagnette e successivamente trascritta. Probabilmente, se il ricordo vago che mi è poi tornato è vero, l’avrò anche fotografata prima di cancellarla, ma non ho ancora ritrovato la/le foto.

stamattina vorrei andare

all’ipermercato

e comprare un po’ di senso

in che forma sarebbe?

in bottiglia?

in fagioli?

in panetto?

non esiste il senso?

non ce l’hanno in catalogo?

qual è il senso

di nascere per morire

come tante cellule pensanti

di quale organismo?

perché?

al fine solo di creare

una magia?

siamo solo un gioco di prestigio

l’illusione vedere/bellezza/dimenticare?

per lo spettacolo di chi?

chi è spettatore si divertirà?

non so se siamo bravi clown.

 

chi ci ha creati

come bambole

sullo scaffale?

apparentemente

tutte uguali

ma che invece

la bambina

distingue molto bene.

Questa mini poesia con disegno è stata una delle creazioni chiave per poi arrivare all’idea dei collage poetici. La mia prima idea embrionale di collage poetici fu quella di incollare tra loro vari versi di poesie preesistenti di altri autori. Un altro simil-collage poetico che feci al liceo fu quello di prendere alcune descrizioni di fiori in un libro di botanica (lo stesso che uso ora per fare l’Erbario degli stati d’animo) e semplicemente, salvo alcuni tagli, trascriverle andando a capo, trasformandole otticamente in poesie. Anche questa poesia stessa è stata inconsciamente una precorritrice dell’erbario.

1. Perché esiste la vita?
2. Se poi si muore?
3. A che scopo c’è un fiore?

Questa poesia mi piace di più fotografata dall’e-mail in cui me l’ero mandata e che avevo poi stampato, perché l’originale è scritto a matita leggera e si legge male. L’avevo pubblicata anche sulla mia pagina Facebook e forse anche nel mio precedente blog.

Sul balcone quando è buio

io sono solo

una finestrina accesa

color del miele

come le altre dei palazzi.

Come loro non sono nessuno.

Passano tre figure lontane,

per un attimo

sono solo un’ombra leggera

come loro.

Tra le luci dei lampioni

tutta la mia vita dietro

la finestra

non la sa nessuno

non importa a nessuno

e questo è bello.

Né la si vede

dall’aereo che sta passando

come una candela

in una casa di notte.

Chissà chi c’è sopra

dentro a quella luce gialla.

Sembrano

svilupparsi

nella

nebbia

interna

laghi

e fontane.

Queste sono due poesie separate. La prima l’avevo scritta con lo smartphone, probabilmente proprio alla fermata del tram o sul tram. Oppure nel 2012 non avevo ancora lo smartphone, e l’ho scritta su un foglio che non ho più per poi trascriverla al computer successivamente. La seconda invece è più lunga di così, e la versione scritta a mano era troppo disordinata per poter essere letta bene in foto. La versione intera la troverete nel reading di poesie che pubblicherò più avanti.

ambienti d’attesa

 

(aspettando il tram.)

dei pezzetti di neve

di forme strane

come mostriciattoli fermi

illuminati a momenti

dalle macchine che passano.

 

e loro fermi e bravi

come teschietti di fossili.

è bella anche l’attesa.

quello che mi dicono è

che è bella anche l’attesa.

(aspettando il tram il 18-12-2012 alle ore 18:55)

*

tutto in simbiosi

nella pentola di ceramica

bianca

sono rimasti solo due chicchi di riso

agli antipodi

come me e te

lontani nello spazio

ma ci siamo solo noi nello spazio

rotondo

anzi siamo noi quello spazio.

tra di noi

come visti dalla luna

dei frammenti di verdure

come alberi

di paesi artici

in mezzo alla distesa di neve.

(…)

 

Queste ultime due poesie che seguono le ho trovate vicine tra loro in un piccolo quaderno. Sembra siano state scritte più o meno nella stessa sessione, e mi piace considerare la prima, più breve, come introduttiva e tutt’uno con la seconda.

Nel documentario

i pesci dei Caraibi

sono gialli

fosforescenti.

Illuminano il mare.

E noi che siamo qui

a preoccuparci.

*

Ero in casa di mia nonna ieri.

Da lì si vedeva il cielo

e il paese dall’alto, con gli alberi

e i tetti delle case.

Ero alla finestra del balcone,

chiusa.

Lei mi parlava, io annuivo

o rispondevo. La televisione

era accesa. La finestra chiusa

ci sigillava come un oblò.

Intanto vedevo lassù, silenzioso

più del silenzio.

I colori del sole rame, misti

all’indaco

creavano quasi addirittura il verde.

Le scie degli aerei come

zucchero a velo su una crostata.

Ma davanti, la scia

di un aereo si allungava,

mentre la vedevo. Lentamente.

Bianca e sottile. Precisa.

Immaginavo là.

Chissà che rumore, là.

Chissà che silenzio, nella cabina

del pilota. Chissà come

si sentiva, a saperci giù

come formiche.

Se si sentiva un dio, o si sentiva

solo. Se gli mancava qualcuno,

o qualche azione terrestre.

E rivedevo le voci,

i miliardi di voci umane

che non poteva sentire, come

l’altro giorno nel tram pieno.

Miliardi di voci

annullate dallo spazio, inutili,

eppure vitali per ognuno

che le pronunci. Per affermare

sé stesso, per ricordare

le cose, in questa vita.

Unica e sottile, come una scia

davanti alle stelle.