Karl all’IKEA

Esiste un tipo di odio superiore.

Un tipo di odio superiore a quello di mio padre (a.k.a. Karl) per la spesa, un tipo di odio superiore a quello mio per il Natale e per tante altre cose.

È l’odio che Karl nutre per l’IKEA.

Nel solo pensarlo e scriverlo ho sentito come il rombo di un temporale lontano, un temporale infernale.

Perché è esattamente questo, l’IKEA, per Karl: l’inferno. Puro e semplice.

Ci è andato pochissime volte, con me, eppure ne ha dei ricordi terribili, indelebili.

I miei ricordi sono invece nebulosi, vaghi, come se il mio subconscio li avesse in parte rimossi per proteggermi (come con alcuni ricordi delle nostre spese all’ipermercato).

Forse forse Karl potrebbe preferire questo tipo di shopping?

La cosa che in effetti anch’io trovo più infernale dell’IKEA è la sua struttura tubolare, come viscere, infernali per l’appunto. Dove non si può tornare indietro, e se succede è un casino.

L’andare contromano rispetto alla folla aiuta a perdere l’orientamento e la persona con cui si è andati. Credo che con mio padre sia successo di perderci (credo, perché ho appunto rimosso molti ricordi).

Oppure il caos insorge quando ci si accorge in fondo di aver dimenticato qualcosa o di aver preso l’articolo sbagliato.

Quando si riesce a terminare il percorso, compreso il reparto magazzino (dove l’odio e la fretta di finire di Karl raggiungono vette inenarrabili), la sensazione è:

“E infine uscimmo a riveder le stelle”.

Con Karl ci sono andata pochissime volte all’IKEA, per l’appunto; solo una ogni diversi anni.

Tra cui quella per sostituire il mio amato pouf.

E se mi capita di voler fare arrabbiare Karl, basta che comincio a dire:

“Papà, queste sedie si stanno rompendo, dovremmo andare all’I…”

Ma qui sono subito costretta a terminare la frase, perché Karl comincia a tirare fuori dal taschino lentamente un crocefisso, e a parlare il Verbis Diablo.